„Погледнете настрана“, нова история на Ребека Уотсън

Сигурността беше като гръмотевица. Не последователно, сърбеж на осъзнаване, без напредък на безпокойствие, без пълзящо възприятие. Просто беше там; неотложно. Дори мълнията не е напълно вярна - тази мълния се чака най-малко. Облаци размиват с потенциал; Чирм мъж в костюм заявява ленти с ниско налягане. Вместо това аз си тананиках, до момента в който устоях на някаква празни задания, а по-късно: сигурност.

Живея на четвъртия етаж на блок на кулата, нито една постройка не ме гледаше назад. Бях прекомерно висок, с цел да се любопитен минувач, с цел да надникна. Това нямаше смисъл. Но това беше там, посредством мен, не възприятие, а факт: някой ме наблюдаваше.

Гледането беше от време на време. Достатъчно постоянно, че бях създал тактики. В началото не бих погледнал, като че ли всичко беше такова, както беше преди. Ще събера информация посредством периферията си, пробвайки се да печеля преимущество, като наподобява, че съм профан. Сянка? Движение?

щях да щракна глава в други моменти, Whiplash-Quick, като че ли може да съумея да победя наблюдаващия си, преди да се реалокират назад в укриване. Крикирах врата си два пъти с този способ и резултатът постоянно беше еднакъв: нищо. Освен с добавения минус на болката. Болка и разстройване. Беше неловко да няма баланс на деяние и отговор. Въпреки че не можах да видя моя наблюдаващ, към момента се усещах - неуместно, може би, само че възприятията не са склонни да вземат поради подтекста - смутени от неравното си придвижване, като съм очевидец, гледайки на неверното място. Както когато някой потупва рамото ви и патиците към другия, оставяйки ви да се взирате в празнина, жестът, без дрехи от смисъл.

След като знанието беше там, той ще се мотае в близост, джанлинг, даже когато виждах, че нямаше никой, нищо, единствено въздух - небе, облаци, зелено изключване на парета, аероплан, скициран в разстояние, тогава изчезна. Бях пробвал това един път, като го мрънкам първо, като че ли изгонвах думи, които не бяха потребни. Нищо в моята среда не отразява сигурността, която седеше в тялото ми. Казах го по -силно, смеейки ги да се появят. Говорете с мен.

Имаше благоприятни условия, които бих могъл да изхвърля. Не имах вяра, че вашите близки ви са ви огледали от горната страна, откакто са умрели. Защо дебненето би било небесно гонене? Колкото и интензивно да си сресах жилището, в никакъв случай не съм се блъснал върху скрити камери. Не може да е някой на равнище улица. Нямаше рутина или модел, когато се случи. Не беше същото като когато някой от тръбата ме гледаше и аз потърсих нагоре, с цел да ги хвана по средата. Не беше инстинктът, който ме накара да подвигна незабележимите стъпки на човек, който ме следва от деликатно разстояние. Това беше друг тип вътрешен глас. Не можех да обясня. Не можах да го оповестя, какво бих споделил?

Нямам доказателства, офицер, просто знам.

Бях подготвен, когато се случи. Докато посегнах към сърдечния касис, събуждането на обяда ми на масата, видях ръката си като нечия друга. Достигане. Не е моя лична. Досега от моята позиция, че бях изложен на риск от това, че съм в друга сфера.

Това беше сигурността - ме наблюдаваше - само че изкривена: тя изтече в личната ми визия. Предишната седмица ме приготви. Бях измил, потопих изтъркащия в кана и оценявах по какъв начин суховете се умножават в придвижването, когато внезапно бях до тавана. Не, не напълно. Все още бях тук, плъзгайки чистача по джантата, като се изключи че виждах всички мен. Моята вероятност се изхвърли и се издигна. Хелиев балон, освободен от стискана ръка. Там бях там, гледах надолу. Виждайки себе си като някой различен.

Не можах да го схвана. Разбира се, че не можех. Поклатих глава, като че ли почиствам вътрешни паяжини. И въпреки всичко останах високо.

Усещането ми подсети за сън, който в миналото бях затънал вътре: Мечтаех за действителност, да лежа там задремал в леглото, обезверено желаех да се събудя, само че въпреки всичко некадърен. Тогава, най-сетне, се събудих-шеметното облекчение на бягството-само с цел да осъзная, че към момента сънувам, призрачен сън, структуриран от матриошка. Изкрещях в главата си, пробвайки се да преместя крайниците си, да се разтърся, да се разклатя безсънен, само че беше невероятно. Можех да се видя от горната страна, изцяло имобилен, като че ли кротичък, до момента в който съм в тялото си, аз волях принуждение, деяние, смяна, писъците са по -лоши за това, че съм неиздаден, по -силно по -силно, целият тон, заловен в капан и реве в главата ми. Заключен.

Когато най -накрая се разсъниха, трябваше да прищипвам кожата си, да седнал съм изправено и да прегледам стаята, да потвърдя, че не съм затънал в още един пласт от сън.

Ето по какъв начин се усещах да се виждам от там. Същата опасност от никакво бягство.

Но какво би се случило, в случай че бях погледнал? Бих ли преобърнал тялото си, вторачен в тавана, като ме погледнах обратно. . . Или щях да видя плоскостта на бялата повърхнина, пикселирана от близостта, като че ли доближава до ръба на света, който е основал дизайнер на игри?

Проведох концепцията като амулет. Върнах се при себе си, до момента в който изпразвах купата за измиване. Водата се издигаше в мивката, притискайки в профил. Но беше нестабилно. След като един път сте отпътували тялото си, кой може да каже дали това ще се повтори? Имах потребност от тактика и това беше. Бих погледнал нагоре, погледнете обратно и по този метод да разкрия ръба. В краищата имаше комфорт. Именно всичко ме уплаши-външният взор на птиците.

И по този начин, бях квалифициран.

Докато посегнах към бутилката, това беше жест, изработен три пъти. Забавна къща от огледала, хвърляща придвижването ми назад към мен. Тази сигурност.

ръката ми към бутилката. Виждайки го отсам, оттатък и назад към мен. Не бях изсмукана към тавана, само че въпреки всичко беше опция. Знаех какво да върша.

Таванът беше нераматичен, елементарен, безпределно пренебрегнат. Фокусирах се върху него. Поддържайки го напълно във визията ми. Измиване на бяло като нулиране. Време, заек на прекъсване.

Всичко, което знам, всичко, което трябваше да знам, беше в това бяло. Това бяло не можеше да ме закачи. Не би ме погледнал. Ръката ми към момента протегна ръка. Вече не се усещах гледан. Вече не усещах нищо. Падане в бяло. Със сигурност никой не можеше да ме види в този момент. Бях пикселация. Статично. Вече не се опасявайте, или любопитни, вяра или неверни. Вече не е привързан с направени избори и занапред да се прави. Нямаше какво да гледа. Това не беше давност. Бягство. Бях намерил ръба.

Отвърнете се от историята.

Ребека Уотсън е асистент -редактор на изкуствата на FT и създател на романите „ I Will Crash “ и „ Little Scratch “. Барбара Пробст, „ Експозиции “, от 20 септември до 22 ноември, е в Hartmann Projects, Щутгарт, с съпътстващ азбучник Raisonné

Това е нова история, поръчана от списание FT Weekend, написана в отговор на произведение на изкуството на Barbara Probst. Прочетете трите други истории от поредицата от и.

разберете първо за най -новите ни истории - следвайте списанието FT Weekend на и FT Weekend на